Cada día

"Valía la pena vestirse para él y esa era una de las razones menores por las que lo amaba"
Truman Capote. “Música para camaleones"

Emma pinta

Emma pinta sobre papel desechable, lo ha hecho desde siempre. Su profesor de la Escuela de Arte de París la instó a que buscara un sentido. Y lo encontró: decidió que le interesaban los desechos, la no vida. Emma pinta sobre servilletas, rollos de papel de cocina o papel higiénico. Luego enyesa esos papeles, o bien los monta como collages sobre rollos extendidos. Utiliza pilot o tinta china, y por eso son en blanco y negro. “Eliminé el color porque distrae tu atención de lo que quieres expresar, te aleja de lo esencial”. Emma es arquitecta, pero se define Artista.
Emma se volvió a Argentina, y se la echa de menos.

Opera prima

Llega con desenfado a la plaza Vicenç Martorell, en el Raval, y se sienta en uno de los Cafés de los soportales. Elige la mesa con resolución. “Aquí mejor, de cara a la plaza”. Es una actriz conocida, de físico singular y poderoso atractivo. Se sienta con un joven autor-director de teatro con quien ha quedado para que le explique una obra en la que quiere que ella trabaje. “Ve contándome”, le dice con autoridad, y él empieza a explicar la historia de su obra, con nervios mal disimulados. Llega el camarero. Ella pide con determinación: "tostada integral con miel, zumo de naranja natural e infusión de melisa”. El titubea y finalmente pide un cola-cao. Enseguida se arrepiente y se reprocha en silencio el poco glamour de su comanda. Ella le pide que continúe, y él, con forzada naturalidad sigue hablando, enredándose con historias paralelas que surgen en su discurso y que a menudo le hacen perder el hilo. En un dossier encuadernado con gusanillo casero, enseña fotos de sus montajes teatrales. Una performance basada en “Las Criadas”, comenta, y dos espectáculos infantiles con payasos. “Fueron bien?” pregunta ella con fingido interés. “Sí … sólo que no se rió mucho el público; luego nos dijeron que era para no molestar a los actores, pero claro, sufrimos mucho”. Ella intenta esbozar una sonrisa. En ese momento, una mosca cae en el cola-cao.

Mi Rey Mago

Mi rey mago no viaja en camello ni lleva turbante. Pero me trae regalos cada día. Por la mañana me abraza y por la noche me cuenta un cuento. Mi rey mago es mi estrellita.

Tras el cristal

Me refugio a menudo en el Café Hábaluc. Hoy un cielo plomizo cubre la ciudad. Tras el cristal observo la calle mojada, la vespa vintage celeste, los paraguas oscuros que cubren a los resignados paseantes. La ciudad se ha puesto la gabardina y se ha vestido de gris. Sólo una lámpara de araña, enteramente roja, en la peluquería de enfrente, pone una nota de color en esta tarde desapacible. Dentro del Café música suave y olor a café recién hecho. Tres mesitas de madera están ocupadas. Sobre la mía, un café con leche, mi cuaderno y “La montaña mágica” de Thomas Mann. A sólo 50 páginas de alcanzar la cumbre.

Vuelta a la normalidad

Y a las mañanas en el parque...

Empieza un año

Me gustan los primeros días del año, porque encierran la magia de lo nuevo y la promesa de que todo es posible.
Me gusta la luz de esta foto, tomada este fin de año en la calzada romana de Ostia, junto a Roma. Un lugar donde sustituir los tacones por botas de caminar y descubrir.